Ну вот, пока ещё не научилась

Ловить твой вздох и взгляд,

Почти чужой.

Пока ещё в холодную немилость

Не превратилась бытие со мной.

Пока ещё не густ, не грустен вечер.

Лиловость сумерек - прозрачна и легка,

Пока ещё ты - в ожиданьи встречи.

Пока ещё тоска моя – мягка.

Пока ещё дышу я - полной грудью,

И отгоняю тихо миражи.

За жизнь врозь, конечно, Небо судит.
Но час настанет мне уйти – скажи...

Пока она ещё не научилась

Как мною быть. Как заменить меня.

Неопытна. Однако не смутилась.

Вошла. Легко присела у огня.

Прильнула с острой жадностью к бокалу,

В котором томно плещется вино.

И отпила. И тайны все узнала.

Кто их поведал ей давным-давно?

Пока она ещё не научилась. ….

Сидит, как гостья, смутная тоска,

Что так волшебно в зеркале двоилась.

И мной была. До донного глотка.

Цикл из четырёх стихотворений.

(вольный перевод из Сапфо)

Поверье древнее. Сивилла, слабость Феба.

Его любимица, что в кубке отпила

Глоток нектара, получивши с Неба

Бессмертье. Только молодость ушла.

И вот она стареет. О несчастье!

Несправедливость странная богов.

И к прорицанью – горечь безучастья.

Замрёт ли время в путанице слов?

Поверье древнее. Сивилла, что таилась,

В пещерах тёмных от стыда морщин

Красавица, что юноше приснилась:

(Он голос слышал, не видав седин!)

Поверье древнее. Сивилла, что с любовью

Столкнулась в старости, в безумье оттого.

Что выпачкала руки юной кровью,

Найдя на скалах умершим Его.

Поверье древнее. Сивилла. Сладость Феба.

И не богиня - в облике земном.

Старуха, что питалась чёрствым хлебом,

Сметая крохи с Зевсова стола

Влюбленная, нектар, прося у Неба,

Глотнув, Богов бессмертье прокляла!!

Так он и умер - на коленях у меня

Разбившись о скалу, стремясь к невстрече!

Кто говорил, смеясь, что время лечит?!

Входите и погрейтесь у огня!

Взгляну я Вам в глаза, и повторите

Мне ту легенду, что пройдёт тоска.

Что ж Вы теперь потерянно молчите,

На родинку глядите у виска?

От красоты былой она осталась.

Она одна. Да голос, мука дня!
Сивиллой я, Сивиллой называлась.

Он так и умер. На коленях у меня!

“Ты юноша. А я уже – старуха.

Меня боятся, будто бы - огня!

Им, милый, знаешь, не хватает духа

Для слов моих. Они, меня кляня,

Тебе сказали, что служанкой Феба

Я на пирах последнею была.

Что я взяла Бессмертия у Неба,
А младость, позабыла, не взяла!

За что ты любишь? Ведь в морщинах руки,

И волосы белы, как серебро.

Ах, голоса пленительные звуки.

Вот что тебя, мой юный, обожгло!

А если эхом голос тот сорвётся?

А если в воду канет, как туман?

Мой возраст из морщин моих смеется

Ты им напуган будешь, а не пьян!

Тебе со мной не место, я старуха.

Беги за нереидами ручья!

Для услажденья тела, а не слуха

Даруют Боги утро бытия.

Беги за юной! Я ж, тебе в награду,

Из будущего славный гимн сложу.

И ничего мне от тебя не надо!

Вот разве….. прежний лик свой покажу?”

Она была волшебницей. Сивиллой.

От предсказаний стыли времена.

Была она то холодом могилы

То жаром тысяч солнц озарена!

Она была - бессмертна. Влюблена.

(Про жизнь её остались только сказки

Да пара строк не узнанных стихов!)

Он - жаждал страсти, голоса и ласки,

Но старость был увидеть не готов.

Она себя скалою заслонила

Моля его в пещеру не входить!

(В легенде о Сивилле это было.

Мне горечи такой – не сочинить!)

Не внял он ей, желая плен – разрушить….

Густая кровь на камни потекла.

И плакала…” Ну кто же станет слушать

Про старость, что миг юною была?!