Светлана Макаренко
- филолог по образованию - живёт в Казахстане. Это удивительно чуткий и одарённый человек. Светлана - поэт, прозаик, автор многочисленных биографических очерков, эссе, новелл, написанных исторически достоверно и увлекательно, вы можете прочесть их на сайте
* * *
Я пять писем к тебе сочинил.
В первом – запах февральской фиалки.
Во втором – цвет опущенных крыл
Птицы той, что нам пела. Под аркой.
В третьем – горького зелья глоток…
Жажда встреч… Им вовек не сбыться…
А в четвёртом – вечерний звонок.
И в последнем… – пустые страницы.
* * *
Поцеловал – похудевшую, бледную…
“Жизнь бы тебе не такую – безбедную!
В полночь ложиться, с зарёю вставать.
Птичкой с ладоней крошки клевать!”
Как обнимал исхудавшую, бледную!
“Что с тобой будет, – не знаю, не ведаю…”
Я никого и ни в чём не виню.
Что со мной будет?.. Стихи сочиню.
Превращение
Вот подожди, Она Любовью станет,
Та, что зовут все дружбой, и, шутя,
С мечтаньем призрачным равняют:
Вдруг обманет?
Вот подожди, она любовью станет
Несмелое и хрупкое дитя…
И что ты станешь делать, милый друг?
Как ты воспримешь это превращенье?
Оно родит насмешку? Восхищенье?
Иль даже хуже – маленький испуг?
Скажи, что будешь делать с нею ты,
Когда она и впрямь любовью станет,
Когда тебе ладонь свою протянет
Из ласково-чернильной пустоты?
…Она сама пошутит, может быть:
“Вот видишь, милый, дружбой называли,
И с этим, правда, не было печали.
Но трудно долго тайну сохранить…”
Скажи, что станешь делать с нею ты?
Как ты ответишь? Ласковой улыбкой?
Всё назовёшь нелепою ошибкой,
Стереть попросишь взрослые черты?
Захочешь видеть девочкою вновь,
Вновь дружбой, чьё присутствие понятно,
Той, что стирает кляксовые пятна
С листка бумаги. Поднимает бровь
И вяжет распустившиеся ленты
В тугой и важный узел. В два банта.
…Как тягостны отчаянья моменты!
Как холодны! И как строфа пуста!
* * *
Я не буду Кармен пьянящей.
И не буду – Манон Леско:
На роду мне быть – настоящей!
И касаться Смерти – виском.
Под ногами – гореть Землёю
И стелиться бархатом волн.
Предначертано – быть Собою,
Той, Которой Любовь – Закон!
* * *
И отражается в старинных зеркалах
Лицо твоё, не ставшее знакомым,
Не узнанная в долгих, странных снах…
Бровь тонкая, с трагическим изломом.
Всё отражается в старинных зеркалах.
То – инструмент причудливый гаданья,
Что не разбил тоску немую в прах,
Сомненьям дал гранённость очертанья!
Всё отражается в старинных зеркалах:
И сны, и явь – заламывая руки.
И стрелки золотые на часах,
И Купидон, зевающий от скуки.
Глаза он устремляет в потолок:
“Любви то нет. Вы горько обманулись!
И все признанья – фиговый листок.
Всё сон дурной! Да Вы уже проснулись!”
Всё отражается в старинных зеркалах.
Там всё, что за ночь мне могло присниться.
Там сказка – истина в пяти простых словах.
Там только жизнь моя не отразится!
* * *
“Какие бархатцы, какие ноготки!”
И.Ф.
“Какие бархатцы, какие ноготки!”
Как пышет сад и как беспечно лето,
Что бродит меж кустов, уже – одето.
Сжимая пальцами прохладные виски!
Какие бархатцы, какие ноготки,
Какой левкой, как дивен колокольчик
И тот ручей, что песни не закончив,
Жар охладил оставившей руки…
Оставившей, но не предавшей, нет!
Перекрестившей ласково – раз просят.
Какой закат! Какой вечерний свет!
Беспечно – Лето. И печальна – Осень.
* * *
Покорней нераскрытого цветка.
И легче пуха, что живёт – дыханьем.
“Не знал ты разве? Память коротка.
Её мы чуть обманем - узнаваньем”.
Покорная, как пятая волна
Или седьмая, что мне лижет ноги.
Ещё строфа. Она теперь – одна.
И я. У надоевшей мне дороги…
* * *
Сказала, что не напишу ни строчки,
Не заучу на память даже звук.
Останутся белейшими листочки.
И воздух будет течь с недвижных рук.
Клялась, что позабуду даже буквы,
Что стану вмиг почти глухонемой!
Медовый аромат созревшей клюквы,
На губы ляжет вместо песни той,
Что не спою. Что затаю в себе,
Порвав листки на облака-клочочки,
Пойдя наперекор своей Судьбе!..
Ох! Обещала… не писать ни строчки!
Разговор с сыном
1
…И как отдать тебя?
Всего, навечно, сразу?
Или частями – ночи поделив?
Ищу я час не скомканную фразу
Смотрю в окно. А вечер – молчалив.
Он знает всё. И то, что будет после.
Что было – до. И как луне сиять.
Ты не тревожься! Сын почти что – взрослый.
И научился рифмы понимать!
2
-Мама, а что это? - Снежно и вьюга,
Не подходи слишком близко к окну!
Вьюга – хорошая снегу подруга.
Он уж её не оставит одну.
-Мама, а что это? Строчки, как песня?
-Это стихи. Не испачкай тетрадь!
Что-то тебе не сидится на месте!
-Мама, а можно ему показать?
-Он не поймёт. Не понравится. Грустно.
Он и ушёл то, чтоб грусть позабыть…
-Мама, любовь – это сказка?
-Искусство.
-Что ж не учились вы вместе – любить?
-Вроде учились, сынок, да – небрежно.
Снегом да вьюгой нам век не бывать!
-Там во дворе Снеговик белоснежный.
Как бы Снегурку ему отыскать?
-Что ты, сынок! Ведь к обеду – растает!
Голубь водицы из лужи попьёт…
Ну почему всё так грустно бывает?..
Даже ребёнок, и тот – не поймёт!
3
И дом другой. И женщина иная.
Другого цвета шторы и кровать.
Но почему-то Память, настигая,
Твердит, что не умею забывать,
Что не постигну этого искусства
Забыть полжизни! И привычный мир,
Где кошка забирается на люстру
Разбив все канделябры “ля ампир”…
Где волосы твои ласкает ветер.
Нашёл, проныра, что ему ласкать!
Где хмурит брови сын, ища в ответе,
“А сколько будет, если – отнимать?”
Где вянет гиацинт в пузатой вазе –
Живое умирает в хрустале…
Да, что-то было, чёрт возьми, в той фразе:
“Единожды мы любим на Земле!”
* * *
Неловкая, растерянная.
Дважды
Платок роняла,
Плед скользил с колен.
Я ей ведь говорил уже однажды,
Что как-то жил: без ссор и без измен…
Что лист кленовый на карнизы падал –
Осеннее любовное письмо
--Я вовсе не прошу у Вас пощады,
Но Вы – не вспоминайте ничего!
Не вспоминайте!
Не напиться прошлым.
Не так уж сладок невозвратный плен!
И луч Луны катился блёклой брошью
С забытой глади узнанных колен…
* * *
Вы ей заваривали чай
И шалью зябнущие плечи
Ей укрывали,
Невзначай,
Мне проронив,
Что время – лечит.
Что нужно жить,
Что Вы давно
Построить новый Мир хотели.
Что это глупо. И смешно
Одной мне спать
В своей постели.
Что я стройна
И молода…
Что я найду ещё другого.
Что я ошиблась
В Вас тогда…
И чай заваривали снова…
“Я – для неё. Себе – ленюсь.
Она всё зябнет. Странный вечер”.
Вы мне признайтесь: “ Я Вам снюсь?
Я снилась Вам? До этой встречи?”
Полночный бред
Всё! Время вышло! Выдохся Поэт!
Судьба – старуха у ворот, с клюкою.
Не вымолить мне время на куплет,
А на сонет – тем более не стоит!
Она – безжалостна. В отрепьях у неё
Оскалившись, щенок голодный злится:
Мечта, что не сбылась. А в пальцах спицы,
Что вяжут Одиночество моё.
И ридикюль поношенный к плечу
Костлявая старуха прижимает
И говорит, что всё про Душу знает,
Что на алтарь поставила свечу.
Что та свеча два дня как догорела.
И, знать, меня два дня на свете нет.
- Не приходила раньше? Да жалела.
Ты всё ж таки, хоть хрупкий, а – Поэт!
Теперь ты станешь тенью для Старухи,
Её немым, глухим поводырём.
Ведь время вышло. Ангелы иль духи
Тебя помянут, милая? Идём!
И так уж опоздали к предвечерней!
Потом во тьме дороги не найду.
- О, Боже! Вот теперь то я поверю,
Что можно сочинять почти в бреду!
Что время вышло. На куплет не хватит,
Не то, что на классический сонет,
Старушка – Смерть костлявой дланью схватит:
- Дописывай под бег секунд, Поэт!
Под звёздный свет. Под луч луны белесый.
Под всполох не проснувшейся зари.
Да, ты уйдёшь! Мы все уходим в росы.
- Но перед этим – дай мне сотворить!
Да, жаль, что время вышло. И натужно
Хрипят часы, выдавливая звук…
- Пришли стихи? Ну что ж, тогда – не нужно.
Тогда живи. Уж так и быть, мой друг!
А я пойду. К одру иль колыбели…
Ни к тем воротам видно я пришла.
Прости, ошиблась! Не тебя отпели.
Тебе ещё под небом есть дела!
___________
Полночный бред. Горячечные тени!
Старуха и озлобленный щенок…
Кто здесь стоял, в ногах моей постели?!
Кто нашептал неровность этих строк?