Светлана Макаренко - филолог по образованию - живёт в Казахстане. Это удивительно чуткий и одарённый человек. Светлана - поэт, прозаик, автор многочисленных биографических очерков, эссе, новелл, написанных исторически достоверно и увлекательно, вы можете прочесть их на сайте People's History.

 

* * *

Я пять писем к тебе сочинил.

В первом – запах февральской фиалки.

Во втором – цвет опущенных крыл

Птицы той, что нам пела. Под аркой.

В третьем – горького зелья глоток…

Жажда встреч… Им вовек не сбыться…

А в четвёртом – вечерний звонок.

И в последнем… – пустые страницы.

 

  

* * *

Поцеловал – похудевшую, бледную…

“Жизнь бы тебе не такую – безбедную!

В полночь ложиться, с зарёю вставать.

Птичкой с ладоней крошки клевать!”

Как обнимал исхудавшую, бледную!

“Что с тобой будет, – не знаю, не ведаю…”

Я никого и ни в чём не виню.

Что со мной будет?.. Стихи сочиню.

 

 

Превращение

 

Вот подожди, Она Любовью станет,

Та, что зовут все дружбой, и, шутя,

С мечтаньем призрачным равняют:

Вдруг обманет?

Вот подожди, она любовью станет

Несмелое и хрупкое дитя…

И что ты станешь делать, милый друг?

Как ты воспримешь это превращенье?

Оно родит насмешку? Восхищенье?

Иль даже хуже – маленький испуг?

Скажи, что будешь делать с нею ты,

Когда она и впрямь любовью станет,

Когда тебе ладонь свою протянет

Из ласково-чернильной пустоты?

…Она сама пошутит, может быть:

“Вот видишь, милый, дружбой называли,

И с этим, правда, не было печали.

Но трудно долго тайну сохранить…”

Скажи, что станешь делать с нею ты?

Как ты ответишь? Ласковой улыбкой?

Всё назовёшь нелепою ошибкой,

Стереть попросишь взрослые черты?

Захочешь видеть девочкою вновь,

Вновь дружбой, чьё присутствие понятно,

Той, что стирает кляксовые пятна

С листка бумаги. Поднимает бровь

И вяжет распустившиеся ленты

В тугой и важный узел. В два банта.

…Как тягостны отчаянья моменты!

Как холодны! И как строфа пуста!

 

 

* * *

Я не буду Кармен пьянящей.

И не буду – Манон Леско:

На роду мне быть – настоящей!

И касаться Смерти – виском.

Под ногами – гореть Землёю

И стелиться бархатом волн.

Предначертано – быть Собою,

Той, Которой Любовь – Закон!

 

  

* * *

И отражается в старинных зеркалах

Лицо твоё, не ставшее знакомым,

Не узнанная в долгих, странных снах…

Бровь тонкая, с трагическим изломом.

 

Всё отражается в старинных зеркалах.

То – инструмент причудливый гаданья,

Что не разбил тоску немую в прах,

Сомненьям дал гранённость очертанья!

 

Всё отражается в старинных зеркалах:

И сны, и явь – заламывая руки.

И стрелки золотые на часах,

И Купидон, зевающий от скуки.

 

Глаза он устремляет в потолок:

“Любви то нет. Вы горько обманулись!

И все признанья – фиговый листок.

Всё сон дурной! Да Вы уже проснулись!”

 

Всё отражается в старинных зеркалах.

Там всё, что за ночь мне могло присниться.

Там сказка – истина в пяти простых словах.

Там только жизнь моя не отразится!

 

  

* * *

“Какие бархатцы, какие ноготки!”

И.Ф.

 

“Какие бархатцы, какие ноготки!”

Как пышет сад и как беспечно лето,

Что бродит меж кустов, уже – одето.

Сжимая пальцами прохладные виски!

 

Какие бархатцы, какие ноготки,

Какой левкой, как дивен колокольчик

И тот ручей, что песни не закончив,

Жар охладил оставившей руки…

 

Оставившей, но не предавшей, нет!

Перекрестившей ласково – раз просят.

Какой закат! Какой вечерний свет!

Беспечно – Лето. И печальна – Осень.

 

 

 * * *

Покорней нераскрытого цветка.

И легче пуха, что живёт – дыханьем.

“Не знал ты разве? Память коротка.

Её мы чуть обманем - узнаваньем”.

Покорная, как пятая волна

Или седьмая, что мне лижет ноги.

Ещё строфа. Она теперь – одна.

И я. У надоевшей мне дороги…

 

  

* * *

Сказала, что не напишу ни строчки,

Не заучу на память даже звук.

Останутся белейшими листочки.

И воздух будет течь с недвижных рук.

Клялась, что позабуду даже буквы,

Что стану вмиг почти глухонемой!

Медовый аромат созревшей клюквы,

На губы ляжет вместо песни той,

Что не спою. Что затаю в себе,

Порвав листки на облака-клочочки,

Пойдя наперекор своей Судьбе!..

Ох! Обещала… не писать ни строчки!

 

 

Разговор с сыном

1

…И как отдать тебя?

Всего, навечно, сразу?

Или частями – ночи поделив?

Ищу я час не скомканную фразу

Смотрю в окно. А вечер – молчалив.

Он знает всё. И то, что будет после.

Что было – до. И как луне сиять.

Ты не тревожься! Сын почти что – взрослый.

И научился рифмы понимать!

 

2

-Мама, а что это? - Снежно и вьюга,

Не подходи слишком близко к окну!

Вьюга – хорошая снегу подруга.

Он уж её не оставит одну.

-Мама, а что это? Строчки, как песня?

-Это стихи. Не испачкай тетрадь!

Что-то тебе не сидится на месте!

-Мама, а можно ему показать?

-Он не поймёт. Не понравится. Грустно.

Он и ушёл то, чтоб грусть позабыть…

-Мама, любовь – это сказка?

-Искусство.

-Что ж не учились вы вместе – любить?

-Вроде учились, сынок, да – небрежно.

Снегом да вьюгой нам век не бывать!

-Там во дворе Снеговик белоснежный.

Как бы Снегурку ему отыскать?

-Что ты, сынок! Ведь к обеду – растает!

Голубь водицы из лужи попьёт…

Ну почему всё так грустно бывает?..

Даже ребёнок, и тот – не поймёт!

 

3

И дом другой. И женщина иная.

Другого цвета шторы и кровать.

Но почему-то Память, настигая,

Твердит, что не умею забывать,

Что не постигну этого искусства

Забыть полжизни! И привычный мир,

Где кошка забирается на люстру

Разбив все канделябры “ля ампир”…

Где волосы твои ласкает ветер.

Нашёл, проныра, что ему ласкать!

Где хмурит брови сын, ища в ответе,

“А сколько будет, если – отнимать?”

Где вянет гиацинт в пузатой вазе –

Живое умирает в хрустале…

Да, что-то было, чёрт возьми, в той фразе:

“Единожды мы любим на Земле!”

 

 

* * *

Неловкая, растерянная.

Дважды

Платок роняла,

Плед скользил с колен.

Я ей ведь говорил уже однажды,

Что как-то жил: без ссор и без измен…

Что лист кленовый на карнизы падал –

Осеннее любовное письмо -

-Я вовсе не прошу у Вас пощады,

Но Вы – не вспоминайте ничего!

Не вспоминайте!

Не напиться прошлым.

Не так уж сладок невозвратный плен!

 

И луч Луны катился блёклой брошью

С забытой глади узнанных колен…

 

  

* * *

Вы ей заваривали чай

И шалью зябнущие плечи

Ей укрывали,

Невзначай,

Мне проронив,

Что время – лечит.

Что нужно жить,

Что Вы давно

Построить новый Мир хотели.

Что это глупо. И смешно

Одной мне спать

В своей постели.

Что я стройна

И молода…

Что я найду ещё другого.

Что я ошиблась

В Вас тогда…

И чай заваривали снова…

“Я – для неё. Себе – ленюсь.

Она всё зябнет. Странный вечер”.

Вы мне признайтесь: “ Я Вам снюсь?

Я снилась Вам? До этой встречи?”

  

 

Полночный бред

 

Всё! Время вышло! Выдохся Поэт!

Судьба – старуха у ворот, с клюкою.

Не вымолить мне время на куплет,

А на сонет – тем более не стоит!

Она – безжалостна. В отрепьях у неё

Оскалившись, щенок голодный злится:

Мечта, что не сбылась. А в пальцах спицы,

Что вяжут Одиночество моё.

И ридикюль поношенный к плечу

Костлявая старуха прижимает

И говорит, что всё про Душу знает,

Что на алтарь поставила свечу.

Что та свеча два дня как догорела.

И, знать, меня два дня на свете нет.

- Не приходила раньше? Да жалела.

Ты всё ж таки, хоть хрупкий, а – Поэт!

Теперь ты станешь тенью для Старухи,

Её немым, глухим поводырём.

Ведь время вышло. Ангелы иль духи

Тебя помянут, милая? Идём!

И так уж опоздали к предвечерней!

Потом во тьме дороги не найду.

- О, Боже! Вот теперь то я поверю,

Что можно сочинять почти в бреду!

Что время вышло. На куплет не хватит,

Не то, что на классический сонет,

Старушка – Смерть костлявой дланью схватит:

- Дописывай под бег секунд, Поэт!

Под звёздный свет. Под луч луны белесый.

Под всполох не проснувшейся зари.

Да, ты уйдёшь! Мы все уходим в росы.

- Но перед этим – дай мне сотворить!

Да, жаль, что время вышло. И натужно

Хрипят часы, выдавливая звук…

- Пришли стихи? Ну что ж, тогда – не нужно.

Тогда живи. Уж так и быть, мой друг!

А я пойду. К одру иль колыбели…

Ни к тем воротам видно я пришла.

Прости, ошиблась! Не тебя отпели.

Тебе ещё под небом есть дела!

 

___________

Полночный бред. Горячечные тени!

Старуха и озлобленный щенок…

Кто здесь стоял, в ногах моей постели?!

Кто нашептал неровность этих строк?

 

На главную

 

 

 

 

Hosted by uCoz